Animalesco corvo sonho

Madrugada intima, sepulcros florestas sacrários dos medos

Colinas frondosas dos abismos horrendos

Ancestralmentem asas do animalesco sonho

Me acordo, garguliamente, assombrando a cidade das minhas paredes

E se por de certo, as luzes eléctricas se adormecem

São as mortes, as hipocôndriacas mortes a assaltar a viúvez alheia,

E me lembrarãom as horas infernais invernis do mundo do fogo.

As colheitas em surdina do sangue transplantado nas almas esquecidas,

Num cemitério deambulante sobre o tempo.

Urdindo, jograis, em gemidos, sobre cirios luminescentes, os nomes de glórias heróicas

Expelindo lavas das cavidades aortas dos templos biblicos

Terrenos corporais Jetsemanis, sem perdões

Conspirações de corvos, que voam destinadamente sobre a carne esquecida nas mãos do tempo.

Vivendo, em trevas, de sonhos dúbias irrealidades da verdade.

Quais verdades?!

Os óleos dos catecúmenos trazem vida viscosa sobre a morte.

Vinagre deposto na carne,

Vórtices de palavras envoltos no negrume da noite.

Sem tempo, sem nomes, apenas o ranger das asas voando nas cavidades da pele.

A ruidosa sonoridade das asas rasgando o tempo.

Os grilhões de amarras que alcançam o presbitério de guerras assinaladas a vermelho escarlate

Volvendo as intempéries às musicalidades de folias negras,

Evangelhos luciferianos explodidos em pombas brancas sobre espinhos de rosas, embelezando asas de condor sobre o negro atapetado chão

Nobre ousadia de exposições corpolentos de voos sobre a morte, desconstruíndo todas as leis da metafísica, as constlações divinas

Nos umbrais dos olhos do mundo

Busto do medo,

Aos olhos do mundo

O sangue destila fervilhando ar quente

Bordando a renda as tumbas das frinchas dos olhos,

Poisando as garras macias defronte do horizonte.

Em cheiros de incenso

Aromatizando as narinas dos anjos

Em luto bálsamo dos profetas,

Os degredos verdejantes penhascos assombra

Em demónios do éden sonho

Se acordam os salmos gritos em penas escrevendo novas verdades,

Que a morte está próxima

E nos umbrais do tempo

Controcem os ossos em luz negra, nos soalhos dos olhos

Onde a carne, terra de poeira, arde, infinitamente.