Trémulas

As minhas mãos tremem de medo,

De fuga,

De desejo inculto,

De receio,

De sofreguidão,

Do inesperado,

Do incorrecto,

Da falsidade,

Da caneta que odeia a escrita avermelhada de sangue,

Dos olhos perdidos em horizontes

Na palma da mão cegas pelo gatilho do horror.

As mãos tremem pela falta do toque pélvico

Do corpo feminino,

Do cheiro que não se funde nas unhas

Dos dedos que a esperam alcançar em abraços e beijos.

As mãos tremem

Pela espada escrita em discursos inóspitos e utópicos

De quem aplaude o surrealismo inesquecível

Em ouvidos moucos

De palavras ocas

De acções poucas

De vozes roucas

De gritos loucos

Em paixões de amores proibidos

Em jardins libidos

Em águas híbridas

De ventos abafados

Por fadas em cantos tristes

De fados amados,

Sugados,

Derramados,

Aprisionados

Em forcas visuais de forças lançadas ao pescoço

De osso rochoso

De montanhas conquistadas

Pelo amanha içadas

Pelo ventre de dois seios que amamentam o chorão

De fome e de atenção de amor.

E as mãos tremem

Daqueles que mentem e não sentem

Que se sentam em território

Desavindo da vinda

Do ontem arcado pelo hoje

Preso ao amanha na condição condicional

Do óbvio toque da campainha real

Que a mão trémula

Apenas vagueia pelas linhas curvas

Do que o ser observa

Na longitude da caneta disparada em tiro

Pela tinta que mata e ressuscita

Que beija e enforca

Que ordena e que solta.

E enquanto a mão treme

Desenho ranhuras incrédulas

Em folhas brancas tingindo-as cores inimagináveis

Entre o escuro,

o claro

E o arco-íris,

Vivido pelas retina imaculada ocular

Porque o olho treme tanta quanto a mão

Que escreve

O que o coração ordena á mente

Que lentamente dita o justo,

O errado,

O correcto

E a verdadeira mentira amada

E enquanto o meu olho direito conversa sussurrando ao meu olho direito sobre a cusquice da minha alma o espelho vibra faiscando sorrisos de pulos vivos de alegria